viernes, 30 de diciembre de 2011

The Saboteur: last mission




1944. Sean
conducía su coche de carreras Aurora a toda velocidad por las calles convertidas en auténticos campos de batalla; cada esquina, cada casa, cada barricada en el parque, cada vehículo calcinado, era un enclave y una batalla, una refriega urbana. La Resistencia francesa y los parisinos se habían echado a las calles, ya fueran armados con fusiles o pistolones de la primera guerra mundial, se habían decidido a jugarse el todo por el todo en un último intento de expulsar a los nazis definitivamente de la ciudad de las luces. Además, los americanos y los ingleses ya habían dejado atrás Caen y Normandía para dirigirse a toda prisa a liberar París; las divisiones nazis alemanas emprendían la retirada y esto daba fuerzas a la Resistencia francesa. Así pues, esquivando bloqueos panzer y coches ardiendo, recibiendo disparos esporádicos y apurando una velocidad vertiginosa entre el caos del levantamiento, Sean llegó al barrio Eiffel, donde la torre archiconocida se erguía en el oscurísimo atardecer que parecía sucederse en blanco y negro, sin color, sin vida.
Aparcó el Aurora y lo dejo escondido detrás de unos árboles del parque para posarse y contemplar con precaución el desolado paisaje; allí ya no había nadie, los lejanos sonidos de la batalla indicaban que el tiroteo se sucedía ya cada vez más lejos de la ciudad, por donde los nazis se estaban retirando para abandonar París. Llovía y anochecía.


Sean se abrió paso por la plaza saltando barricadas hechas con puertas, bañeras, vehículos y palés, sorteando cadáveres de soldados alemanes y civiles, evitando los ardientes Zeppelins que habían sido derribados y que ahora mostraban su estructura de hierro entre vaharadas de fuego que provocaban un calor insoportable al pasar cerca de los mismos. Sean pensó en posibles francotiradores, pero siguió saliendo a campo descubierto. Nada detendría ahora a Sean. Había pasado cosas peores, había vivido en el filo del cuchillo, al límite, el tiempo suficiente para decidirse a echarle agallas hasta el final de su venganza. Sabía que muchos oficiales nazis no habían podido o querido escapar y se refugiaban en la torre Eiffel; mejor aún, mejor dicho: Keiffel, el asesino de su mejor hermano y responsable de innumerables matanzas durante la ocupación nazi de París, ESTABA ALLÍ, DE ALGUNA MANERA LO SABÍA.

El humazo de los ardientes ingenios voladores que ahora crepitaban en llamas por la plaza de la torre Eiffel junto con la oscuridad de la noche cercana y la tormenta que descargaba creaban una atmósfera inquietante, turbadora, de pesadilla y de ensueño. Las cenizas volaban por doquier, entre la niebla lejana refulgían casas en llamas, estatuas mutiladas por la impía guerra, rastros de sangre, casquillos, una mujer con un viejo fusil aquí, con la mandíbula destrozada por un disparo, un soldado alemán ametrallado aquí, bellos árboles desgajados, cráteres de artillería… ¡oh, Sean!, ¿era esta la ciudad de las luces, que terrible infierno infausto vino de la locura germana a corromper tu poesía y arte, París?
Una siniestra melodía de piano descendía de lo alto de la torre, distorsionada, como un eco de locura, y se mezclaba con el sonido de los disparos y cañonazos que se sucedían sin descanso por la ciudad, ya lejos de allí. Sean ya estaba cerca, corría, apretaba los dientes, y su fusil le golpeteaba contra la espalda. La lluvia le había calado la ropa pero eso no importaba, no reparaba en ello. Venganza. Ése era su único pensamiento. Más allá de la horrible imagen de aquellos civiles fusilados por todo el parque, del cadáver de varios soldados de las SS ardiendo en silencio con sus máscaras de gas sobre el vehículo Sd.Kfc en llamas, más allá de toda la muerte en despliegue a su alrededor, estaba la rabia, el ansia de la venganza ya palpable, en la mano que tiembla de excitación. Sean llegó a la torre Eiffel y buscó el elevador.
Un grito desgarrador le hizo alzar la vista y pudo ver caer a un soldado alemán, el cual se descoyuntó por completo al caer en el suelo, con un chasquido espantoso; luego otro, y otro….y otro. Se estaban suicidando. Tomó el elevador y se dirigió al último piso al que podía llegar en el mismo. Mientras ascendía, vio en penumbra a París, salpicada de grandes fuegos y ocasionales resplandores de la batalla, que parecía ya apagarse poco a poco. El estruendo de un trueno se sobrepuso por unos segundos al del cansino altavoz alemán de la plaza y el gotear de la lluvia. Se abrió la verja del ascensor. Sean salió a la terraza donde antes había un restaurante y advirtió varios cadáveres sobre las mesas y por el suelo, entre las copas y los manteles de una última juerga; todo parecía desordenado, roto, sucio, mojado. Un chateau Laffite bebido con premura, una Luger de algún oficial por allí tirada. No había tiempo, no iba a permitirle a Keiffel un suicidio, DEBÍA ser asesinado, debía PAGAR por sus crímenes.




Sean tomó el siguiente elevador y llegó al último piso. Podía ver la enorme y vieja noria al otro lado del parque; pensó en los niños, hombres y mujeres fusilados. Pensó en la burguesía francesa colaboracionista de los nazis, en sus amigos muertos, fusilados. RABIA. Sean siguió su ascensión por la torre como si una ascética senda de purificación y redención mediante la justicia se tratara. Keiffel…
Llegó a la última zona, la más alta, de toda la torre. Allí dentro había un gran salón restaurante, y la música de piano, triste y lánguida, venía de allí. Entonces pudo ver a los oficiales nazis. Impertérrito, sin sentir nada, absolutamente nada, vio a un oficial coser a balazos a una mujer que llevaba la esvástica en su brazo y posiblemente fuera amada suya, o tan solo secretaria de campo, su edecán quizá. Después el tipo se suicidó sin reparar en la presencia de Sean. Éste entró en el salón, empapado, y se quitó el fusil del hombro. Nadie allí dentro parecía verle; borrachos, llorando, riendo, los oficiales nazis vivían sus últimos, mórbidos y obscenos, momentos.
Después de asesinarlos a todos, Sean llegó a un general hundido en un sillón que lloriqueaba con su Luger sobre la sien, pues no debía atreverse a suicidarse. “¿Te ayudo, amigo?”, y le reventó el cráneo. Entonces una mujer, también con la esvástica, salió de la nada y se abalanzó sobre Sean, que acaba de mandar al otro barrio a aquel pobre desgraciado. Sean reaccionó ágil y la tomó por la cintura, pasándola por encima de la espalda y arrojándola escaleras abajo; la mujer se rompió el cuello y allí quedó, pataleando en espasmos. Siguió hasta el centro del salón, y allí estaba el pianista, un compungido oficial nazi que tocaba con una inmensa pena la pieza musical, una y otra vez. Sean se acercó y el pianista, sin siquiera mirarle, le dijo “Está escaleras arriba, matando a sus propios oficiales y soldados”.
Sean encontró a Keiffel enloquecido, abatiendo a sus hombres con una pistola uno a uno. Cuando acabó, Sean salió a escena y le arrebató el arma, le propinó unos puñetazos que le tiraron al suelo y después lo levantó, lleno de ira: “¡Tú, animal, fusilaste a cientos de pobres inocentes, mataste a mi mejor amigo delante de mis ojos, ¿implorarás perdón ahora, escoria?”
Tan solo una risa maníaca respondió a Sean y entonces, éste lo empujó contra la valla de seguridad y le descerrajó un tiro en la cabeza. El cuerpo de Keiffel se fue hacia atrás y cayó por la barandilla de la torre hacia el vacío. La venganza se había consumado.
Entonces apareció Veronik, la amiga de Sean y miembro también de la Resistencia. “Ya acabó, Sean, volvamos.” El rudo irlandés se volvió hacia ella, mientras el agua de la lluvia le resbalaba por la frente y le hacía cerrar los ojos intermitentemente. “No, Veronik, esto acaba de empezar”.
Entre los fuegos que aparecían por doquier en todo París, los restos de muerte y destrucción que los alemanes habían dejado tras de sí y los cadáveres diseminados, parecía, pese a todo, que la ciudad de las luces volvía a ser, poquito a poco, pues eso, la ciudad…de las luces.

GUILLERMO MENDEZ ALVAREZ 31-12-11


domingo, 4 de diciembre de 2011

Al Estado español

“Escuche esto ahora, gobernantes
Y jefes de Israel, ustedes que odian la
Justicia plena y tuercen todo lo que esta
derecho, que construyen Jerusalén, la
ciudad del Monte Sión,
sobre la base del crimen y la injusticia”.
Profeta Miqueas 3,9 y 10

viernes, 2 de diciembre de 2011

Россия, parte 1


Mi corazón desde las flores, así directo al abismo.
Partir...


…y puede que ya nunca jamás tu olor, tu calor…





No quiero sino el amor que me acerca a los míos, ¿porqué esta sombra que viene a arrebatarlo todo?
Ya llegan...



¿!A donde, a donde!?




Devorados por el trueno implacable que implacable avanza.
( ) cede el alba
un infierno celeste.






El coraje.


De madrugada el viento, azul y gélido,
golpea nuestros hogares. Había estrellas
y temor y tormento. Cosas bellas
había.
Ahora viene la muerte. (GQ)
Acecha tras nuestra.





No volverán...
La muerte comienza a exhalar
ese aroma nocturno, ácido,
que va por dentro de los sueños,
ya pesadillas.



Rabia.



¡Jamás!



Aquí antes había juegos, fiestas de la cosecha, niños, pueblos...


Amanecerá algún día..

domingo, 18 de septiembre de 2011

Preludio Segunda Guerra Mundial


La vieja radio a válvulas carraspea alguna nostálgica canción de Edith Piaf,
la transmisión se interrumpe, se oye como friéndose la voz de Adolf Hitler de fondo.
Indolente, infernal, amenazadora, demencial. Los corazones acongojan con monótona languidez en el espíritu.
Los bosques de Centroeuropa sostienen un silencio en suspensión, el aire huele a carne pútrida. El otoño hace caer las amarillentas hojas al patio de las casas, se arremolinan por las callejas. Los estratos grises sobre la tarde, sobre una tarde que da la sensación de querer inflamarse, sublimarse a una noche eterna.

Algo oscuro y siniestro acecha, se acerca, una entidad integrada por sombras de una crueldad inimaginable. Puedes oírlos acercarse al mismo ritmo de la marcha Radetzky.

Y entonces las bestias rubias cruzan el corredor del Danzig con su proyecto de muerte, con su maquinaria de carne y metal, de pesadilla.
Las gramíneas de los campos se mecen en una quietud que estremece el alma.
Ya se oyen truenos, en las lejanías ruidos demoníacos, gramófonos, la voz de Adolf Hitler se acerca, las bombas.

Guillermo M.A.

sábado, 17 de septiembre de 2011

Kseniya Simonova: Arte con Arena

Kseniya Simonova es la ganadora de Ukraine’s Got Talent y deleito a la audiencia con una animacion realizada con arena sobre un cuadro retroiluminado.
En esta muestra artística, la joven simboliza con sus increíbles dibujos silícicos la invasión nazi de Ucrania. Verdaderamente fascinante lo que hace con simple arena. Merece la pena verlo.

miércoles, 31 de agosto de 2011

Fotos descenso Llaviana 2011

Montañero chalanero, que abres el día con tu paso,
al alba inicias la marcha por el sendero
que te ha de llevar al final del día, a la noche tras el ocaso.

¡La escarcha sobre la pradera, la bravura del Nalón rugiente,
y próxima la romería na Chalana en mente!
¡Vino, queremos vino,
sea generoso tabernero, que venimos de largo camino,
un barcal, sean sino dos, pero sírvanos hasta el desatino!

¡De Carrocera, de Modesta, de Candín, de Mieres,
del María Luisa o de Turón!
¡Vengan los mineros con los chalaneros camineros
a beber y cantar a un mismo son,
el son jovial de la romería per Llaviana,
la comedia magna del etil en vena,
el olvido de cualquier pena
y la vida libre y vagabunda!
¡Que también la montaña asturiana es errabunda,
orogénesis que en ella encerró el carbón,
todo dura lo que un matinée en la tarde
que arde con el tiempo como en la cocina el carbón!

¡Venga barrenos, fueu de revolución,
cantares de viejas gestas, brandy, vino,
jolgorio y mundana diversión!
Pareciera que anduviéramos en Tierra Media,
cruzando el Brandivino,
tal es la asturiana similitud con lo divino, con el mito,
con la nostalgia de ese hondo otoño en los bosques,
¡tal es colocón!

¡Chalaneros de nuevo mundo, de nueva generación!
¡Feria y comedia!
¡Río bravo el Nalón, en la mediatarde del día grande
por sus aguas briosas descendemos con la carroza
entre vaharadas de admiración!
¡Chalaneros Chalaneros, parecemos molineros,
porque vaya rueda gira por la acequia brava del Nalón!

GMA

martes, 2 de agosto de 2011

TEODULFO LAGUNERO

DE TEODULFO LAGUNERO:

El pueblo tiene que saber lo que está pasando en España. Fuera de los problemas de la crisis, nos encontramos con hechos tan disparatados e incomprensibles como que Falange Española y un inexistente Sindicato, Manos Limpias, hayan podido, contando con la colaboración del Tribunal Supremo y de Jueces, sentar en el banquillo al Juez Garzón por el hecho de ser el primero que se ha atrevido a investigar los crímenes del fascismo español. Crímenes de lesa humanidad y genocidio. Recordemos: cientos de miles de fusilados inocentes, torturas, cárceles, trabajos forzados para enriquecer a los vencedores, o construir monstruos como el Valle de los Caídos; recordemos las fosas de cada ciudad que son cada una de ellas el testimonio de un genocidio; recordemos el espanto del bestial crimen del asesinato a mansalva de cien mil malagueños que huían del terror fascista, en cuyas cunetas madres amamantaban a niños muertos o niños mamaban de madres muertas.

FUENTE: http://larepublica.es/firmas/blogs/index.php/teodulfolagunero/2010/05/16/ique-esta-pasando-en-espana-la-transicio

jueves, 28 de julio de 2011

Bacán entre clochards

El mundo es un pañuelo, definitivamente.
:)

martes, 26 de julio de 2011

Mañaneo Black Week

Ni un número de móvil, ni un tuenti, nada. Acaso dos nombres de todos ellos; Mario, Carla.
 Toda la mañana al mañaneo, desfile de estrambóticos y bohemios de ocasión, situaciones surrealistas. Quizá perdición.
El día nos cayó en la playa por el paseo de Gijón, el respirar era profundo, henchido de sobrecogedora alucinación.
Me alejé al final del nuevo (y fugaz) día que era Domingo,
que era un pasaje vertiginoso, concepción relativa del tiempo (¡vaya que sí!),
que era excentricidad, que era la sonrisa pícara de España con nosotros,
que era sueño, realidad, ¡que se yo!.
Desperté en el paseo junto a ellos, y no sé porqué no me despedí, quizá no quise despertarlos ¡oiga que se yo!, pero me alejé.
Mire atrás y los vi allí dormir, con sus perros y sus flautas, sentí un poco de compasión, ¡qué se yo porqué!.
Quizá no los vuelva a ver jamás, pero em quedo con la sensación de todo un mundo extraño, ahí justito al lado oye, ahí en la cuneta, entre el barro, en el arcén. Lo visito mucho, ¡y sé bien porqué!.

GMA

miércoles, 25 de mayo de 2011

Más de lo mismo


Cánovas/ Sagasta
Maura/ Canalejas
Felipito/ Ansar
Rajoy/ Zapatas

¿Cascos?, el señorito millonario aburrido.
¿La derecha?, con ella siempre pierde el pobre.
Ah, que la izquierda no es solución, que es la que nos ha "vendio", espera...¿no serán todo derechas? Uy que lío, ay España.
Con vuestros votos imbéciles, imbéciles.

viernes, 6 de mayo de 2011

lunes, 2 de mayo de 2011

OSAMA BIN LADEN DEAD


Mido las reacciones del mundo y me doy cuenta de la tremenda inmadurez de nuestra sociedad, cuando leo que se celebra su muerte como una gran fiesta internacional. No es momento de la lección moral, pero creo que no es justificable alegrarse de la muerte de ninguna persona, sea quien fuere, e incluso si la mereciere por cuanto de vil y miserable pudiera ser. Nos hacen ver el mundo de una manera maniquea, en plan Walt Disney, con una clara separación entre el BIEN y el MAL. Pero todos somos seres humanos y arrastramos nuestra propia historia, mas el hecho de que todo sea relativo y en función de la subjetividad del individuo es suficiente para que la bonita película de buenos y malos se convierta en un entramado en el cual es muy difícil situarse plenamente convencido en una parte u otra. Aunque para ello, claro está, hay que parase a pensar y tener cierta madurez mental, algo que es harto difícil hoy día con tanto cerebro infantil potenciado por esta sociedad de consumo e información sistemáticamente manipulada.
Pero es mas fácil decir: terroristas, malos. Y deshumanizarlos para así no ver el trasfondo de ambigüedad moral que respalda estos episodios contemporáneos. Tragamos con todo. De hecho, soy bastante escéptico sobre esta noticia, y es que no alcanzamos a imaginar los turbios acuerdos y tramas que se suceden para mantener el orden global existente...

Guillermo Méndez Álvarez.
01/05/2011
No capea el temporal no, Buda explotó de vergüenza.

lunes, 11 de abril de 2011

ETERNAL RUNNING LENA 2011


No podía haber sido más espectacular y variada. La prueba de Fisherman´s friend de la Eternal Running celebrada en Pola de Lena el pasado Domingo 10 de Abril (día D) nos dejó a todos con la sensación de haber vivido toda una odisea, una gran aventura. Desde luego que a ninguno de los que participamos se nos escapaba que iba a ser una prueba dura, exigente con la condición física y extenuante, pero al final resultó ser aún más difícil de lo que hubiéramos imaginado, mas por la pendiente del terreno en el que discurría la carrera que por las sucesivas pruebas. Al final, uno se queda con la satisfacción de haberla completado y eso es algo que verdaderamente compensa el llegar a meta casi sin aliento.

Con los nervios a flor de piel, bien por las ganas de que la carrera empezase o por albergar serias dudas de si seríamos capaces de acabar el reto, o por ambas cosas, atendemos pocos minutos antes de las 11:00 (hora H) a un elocuente y parlanchín organizador del evento que nos va describiendo la alta dificultad de la prueba por un micrófono amplificado, no sin cierta sorna hacia los participantes. De fondo, alguna comercial canción de Lady Gaga haciendo de catalizadora de adrenalina y un par de albos perros mastines como edificios paseándose por el prado como controladores de la carrera. La niebla matinal aún arraigada a las cimas de los montes mierenses y algún claro ocasional entre el cielo nublado daban cuenta de que no iba a ser un día precisamente cálido, así que los chapuzones obligados iban a resultar más duros aún. Era el día D, la hora H, lo sabíamos todo y estábamos allí. Listos y preparados, aún sin tomarnos demasiado en serio la carrera como competición.

Cuando salimos de meta, cual rugiente marabunta, nos dimos cuenta del error que había sido situarnos a la cola, pues debíamos esperar saturadas conglomeraciones en el circuito de pruebas. Saltar a unos containers en fila, nadar entre un lodazal para sublimarnos como reyes de una colina de barro tan solo para vernos después cuales gusanos arrastrándose bajo las espinosas alambradas, trepar las redes de unas balas de paja de unos 5 metros de altura sintiéndonos como marines embarcando a un buque en el Pacífico, ruedas, hinchables y demás pícara imaginería conformaron las barreras físicas a que nos enfrentamos ya tan sólo en la salida…

Llegamos a la carretera para correr en llano hasta llegar a un puente, allí bajamos a la rivera y cruzamos el Lena dejando un rastro marrón de barro que se perdía en la corriente. Después, más carreras y alguna escombrera. Más tarde, una costosa subida por una embarrada pista de monte en la que la inmensa mayoría tuvo que aflojar el ritmo. Afortunadamente, un punto de avituallamiento en medio de la ascensión hacía más llevadera nuestra particular cruzada deportiva. Una buena “pintina” de vino con Pepsi, un puñado apurado de frutos secos, y a continuar monte arriba, ora andando, ora corriendo-muriendo.

En el top de altura de la prueba, un ufano organizador ponía a disposición de nuestras mercedes y para alivio de nuestros secos gaznates, botellines de agua cuyo líquido interior vaciábamos en segundos. A continuación, una vertiginosa bajada en la cual la motivación llegó al máximo tal que parecíamos Sonic el erizo o un bólido humano correteando y saltando cuesta abajo por la pista montuna, cual cabra de altos pastizales. Al poco hubo de lanzarse del cómodo camino a un arroyo encabritado que en ocasiones formaba pozos que nos llegaban a la cintura. Así, saliendo y entrando del río, cruzando pueblos y sorteando empalizadas, hicimos la kilometrada restante hasta llegar al circuito de pruebas inicial, que hubimos de acometerlo nuevamente, ya casi sin fuerzas en el ánima y el cuerpo. Y lo logramos. Fuimos invencibles.

Mientras descansábamos del carrerón, los rezagados protagonizaban cómicas escenas para gran risa de los allí presentes, pues bastantes participantes llegaban a las últimas pruebas exhaustos y no eran capaces de saltar la colchoneta hinchable que obstaculizaba la llegada a meta, rebotando contra el suelo una y otra vez, con la taladradora cháchara del hombre con el micrófono que cual sargento desde su puesto de observación, atosigaba con elocuentes comentarios a los corredores. También pudimos ver con admiración la llegada de un joven que había salido media hora después de las 11:00 (hora H) y aún así había conseguido un tiempo notable; lo más curioso fue saber que era un soldado que había venido de Afganistán la noche anterior. Y es que el ánimo y las ganas pueden con todo. Hasta con 11 kilómetros endemoniados de pruebas y obstáculos.

Tras las duchas y un buen bocata de jamón y chorizo que daba la organización, nos invadió un profundo sentimiento de orgullo propio al sabernos victoriosos de tan ardua empresa. Dejamos el campo del circuito, nos fuimos a nuestros coches tras despedirnos los amigos, y abandonamos el ubérrimo paraje de Lena con el recuerdo de una mañana inolvidable.

-Guillermo Méndez Álvarez 11-04-11




martes, 5 de abril de 2011

Nazis en New York




Dejo aquí esta noticia encontrada en el DiarioVasco que me ha sorprendido por lo hilarante que resulta, parece sacada de una película bélica en plan comedia:

4 NAZIS EN NEW YORK

Durante la Segunda Mundial, los nazis protagonizaron un episodio con aires de esperpento que acabó en un completo fiasco. Varios documentos desclasificados del espionaje británico, el MI5, dados a conocer hoy por el diario 'The Times', revelan un plan de los alemanes para provocar el pánico en el estado de Nueva York mediante operaciones de sabotaje. Sin embargo, los protagonistas de la conjura mostraron tal impericia que el relato de los hechos parece extraído de la película 'Ser o no ser', de Ernst Lubitsch.
El propósito de los alemanes era bien preciso: suscitar la anarquía y la histeria en Nueva York. Para ello tenían diseñadas acciones que hoy se inscribirían en el terrorismo y que en tiempos bélicos son eufemísticamente calificadas de guerra psicológica. El plan consistía en volar fábricas y empresas de la que era propietarios judíos, reventar presas y carreteras, así como sabotear líneas ferroviarias.
Sobre el papel, la 'operación Pastorius' era algo muy serio, pero los encargados de ejecutarla no lo eran tanto. Su incompetencia supina llevó a uno de los espías, borracho perdido, a confesar en una cena de despedida que era un espía, mientras otro desveló su misión al mismísimo subdirector del FBI. Para empezar, un primer problema lo encarnaba el jefe del comando, un tal George Dasch, cuya fidelidad al Tercer Reich flaqueaba. El buen Dasch estaba más interesado desde el principio en pasarse a las filas del enemigo que en el éxito del sabotaje. No se sabe mucho de la biografía de este sujeto, salvo que había vivido algunos años en Estados Unidos, años que debieron ser tan dichosos que quería fijar su residencia definitiva en la patria del 'American way of life'.
Naúfragos en Long Island
El complot empezó con mal pie. Uno de los integrantes de la misión, Herbert Haupt, cuya afición a la bebida era pareja a su indiscreción, proclamó en una cena de despedida en el Hôtel des Deux Mondes su condición de espía. Lo hizo completamente beodo, como si eso de poner en jaque la maquinaria de guerra de los Estados Unidos fuera unos de esos asuntos que se despachan en la barra de un bar con un parroquiano. Haupt no entendió bien la primera premisa que ha de seguir un espía: no llamar la atención. Lo de llevar una vida clandestina y permanecer oculto no iba con los saboteadores. Al embarcarse rumbo a Nueva York, el submarino que los transportaba quedó varado cerca de la playa de Amagansett, en Long Island, el 13 de junio de 1942.
Sin quitarse el uniforme, ajenos al significado de la palabra camuflaje, los cuatro nazis remaron en un bote de goma para alcanzar la orilla. Cuando se disponían a deshacerse de las pruebas y enterrar sus ropas, tan poco favorecedoras, se toparon con un guardia costero, a quien al parecer engañaron con el argumento de que eran pescadores y su barco había naufragado. Un niño de cuatro años no se lo hubiera tragado, pero el guardia costero sí. Los cuatro nazi no eran tontos del todo: iban de uniforme para que, en el caso de que fueran descubiertos, no los fusilaran por espionaje. Ufanos por haber esquivado el riesgo y listos para explotar puentes y fábricas de aviones, tomaron un tren que se dirigía a Nueva York, se supone que ya vestidos con ropas de paisano.
La mala jugada del traidor
Pero no contaban con que entre ellos había un traidor. Dasch, deseoso de labrarse un futuro en el país al que había jurado destruir, pidió una cita con el director del FBI en Washington. Al interlocutor que le cogió el teléfono le dijo que era un saboteador y que pretendía hablar con Edgar Hoover, el mandamás de la Oficinal Federal de Investigación. Hoover, que debía de estar ocupado, endosó la entrevista a su segundo, D. M. Ladd, quien no daba crédito a lo que estaba escuchando. Para persuadirle de que hablaba en serio, el alemán se vio obligado a abrir su maletín y mostrar los 84.000 dólares que había recibido para desempeñar su misión. Cuando Ladd se hizo una idea cabal del plan, ordenó detener a todos, Dasch incluido, y a los miembros de otro grupo que había arribado a las costas de Florida en traje de baño. Una vez deshecho el entuerto, las órdenes fuera expeditivas: los espías fueron juzgados, declarados culpables y condenados a muerte.
Dasch satisfizo su sueño de vivir en Estados Unidos en parte, pues le dieron cobijo en una cárcel. Se puede decir que tuvo suerte, ya que le conmutaron la pena capital por treinta años de prisión. Con todo, solo cumplió una mínima parte. En 1948, cuando el affaire de la playa, el guardia costero y la voladura de negocios judíos ya se había olvidado, le pusieron en libertad y retornó a Alemania

viernes, 1 de abril de 2011

Liquidadores de Fukushima: almas de héroes, almas de samuráis


Lo tienen claro. Saben cuál va a ser su futuro o por lo menos se lo imaginan. Los 300 trabajadores, entre bomberos y personal, que desde el pasado 11 de marzo trabajan en turnos rotatorios de 50 para atajar la crisis de la central de Fukushima sólo "esperan morir" ante los altos niveles de radiación a los que han estado y están expuestos.

La madre de uno de estos 'liquidadores' ha confesado al diario británico 'The Daily Telegraph' que su hijo y el resto de trabajadores se han reunido y han discutido sobre su situación llegando a la conclusión que su única posibilidad es la muerte.

"Mi hijo y sus colegas han analizado detenidamente su situación y se han resignado a morir si es necesario a largo plazo", ha afirmado la mujer.

Además, una serie de mails, revelados por la prensa y que fueron enviados por los 'liquidadores' a familiares y miembros de Tepco revelan las extremas condiciones en las que se encuentran.

"Llorar es inútil. Si estamos en el infierno ahora todo lo que se puede hacer es trepar hasta el cielo. Por favor, tengan cuidado con la fuerza oculta de la energía nuclear. Me aseguraré de que vayamos a recuperarnos", registra uno de los correos.

"Llevamos en los trabajos de reparación desde que ocurrió el terremoto (...) La ciudad en la que vivo, Namie-machi, fue arrasada por el tsunami. Mis padres fueron arrastrados por el tsunami y aún no sé dónde están (...) Estoy encadenado en un trabajo extremadamente duro bajo estas condiciones mentales. ¡No puedo más!", se angustia otro empleado en Fukushima.

"Todo el mundo ha perdido todo -su casa, su trabajo, su escuela, sus amigos, sus familias. ¿Quién puede soportar esta realidad? Yo te ruego que compartas esta realidad con la gente dentro y fuera de la empresa", reza otro de los mails. "Esto es como una zona de guerra".

Mientras los conocidos en Japón como los 'samurais de Fukushima' temen por su vida, la empresa dueña de la central, Tepco, ha anunciado que debido a la escasez de medidores con los que se cuenta en la central se ha decidido reducir el número de personas que trabajan en la planta.

Ante esta situación, la empresa ha anunciado que "hasta que no haya uno para cada trabajador, van a reducir el número de ellos que trabajan en la planta". En declaraciones a NHK, uno de los trabajadores que ya ha abandonado Fukushima afirmó que sólo hay uno o dos medidores por cada grupo de trabajo, con lo que no siempre puedes medir a cuánta radiación estás expuesto.

Así, sólo los jefes de las cuadrillas cuentan con un medidor, lo que aumenta el riesgo de exposición del resto de trabajadores. De hecho, unos 180 han tenido que trabajar sin esta máquinadurante todo un día.

Esta semana se revelaba las condiciones extremas en las que viven estos samurais con tan sólo dos comidas al día y durmiendo cubiertos por una capa de plomo y una manta en cualquier instancia de la central.

Los temores sobre posibles fugas en la planta aumentó después de que se hallará restos de yodo radiactivo en el agua de mar en niveles que superan 4.385 veces el límite legal. Además, la contaminación radiactiva en el agua subterránea debajo del reactor 2 está 10.000 veces por encima de la normativa sanitaria del Gobierno.

-"ElMuNDO.ES"

martes, 29 de marzo de 2011

Rebeldía y Juventud


No hay perspectiva ninguna para la juventud, sólo la esclavitud, los sueldos miserables, los contratos en prácticas sin cobrar un duro y trabajando como el que más y nadie hace nada para solucionar esto. La cosa va a acabar mal.

miércoles, 16 de marzo de 2011


Guillermo Méndez Álvarez

jueves, 24 de febrero de 2011

DE LIBIA Y LA REVOLUCIÓN


"no hay policías ni soldados. La gente ha tomado la ciudad"
Tobruk, tu nombre es recuerdo de tiempos monocroma de una violencia inimaginable. Ingleses, alemanes, héroes y matanzas y zorros del desierto. La historia vibra en ti. Y hoy, nuevas lágrimas de sangre por una causa de libertad. Libia entera tiembla.

Arde el mundo árabe, arde con el sacro fuego de la revolución.
El tiempo dirá si surge un monstruo como los nuestros, o la hostil abominación.
-gUILLERMO; ^*¨ç 24!02!11

sábado, 12 de febrero de 2011

Diario fantástico de la guerra de Independencia

DIARIO , 17 DE ABRIL
Por supuesto, los soldados regulares que aún quedaban no veían con muy buenos ojos mi designación al frente de la unidad de asalto de montaña. Sopesaban con celo la elección del Coronel Monro y eso era algo que todos sabíamos que no nos beneficiaría en absoluto, mas si llegaba el caso de un revés en la batalla y hubiera yo de repartir ordenes y estrategias nuevas para sacarnos de algún inesperado infortunio, bien sabría que algunos mandos se atendrían a los patrones iniciales acordados ayer entre todos y no me obedecerían, alegando su deber de obediencia con respecto a los que me eran superiores jerárquicamente. Temía mucho que, como suele pasar en todas las batallas grandes, la situación se volviera caótica y se viera necesitada de una nueva estrategia más flexible y dinámica en sus objetivos posiblemente cambiantes, más que desobedeciéndome algunos oficiales incluso ante evidentes peligros con los cuales diera yo consejo, viéramos arrastrado a nuestro ejército a matanzas insensatas.
DIARIO , 19 DE ABRIL
Hoy, mientras conciliábamos el ajuste de pertrechos y avituallas así como las líneas de suministros fijadas, llegó al cuartel de intendencia un mensajero inglés con agitada premura y desorientación, cuyo apellido Barrington me sonó londinense. Había cruzado Caso desde los campos de batalla de Castilla para comunicarle al Coronel Monro la total incapacidad de los batallones ingleses para prestar ayuda en esta campaña, dada la profunda implicación en que las estaba comprometiendo Wellington por el Sur.
No sé, pero esta noche, mientras el sol se ocultaba y pensaba en los franceses allí arriba preparándose, mis perspectivas con respecto a todo esto no fueron muy halagüeñas.
Casi creía oír el chirriar de las piezas artilleras movidas por la loma de Peñamayor.
Puede que seamos unos cinco mil, entre soldados regulares, voluntarios, renegados como yo, patriotas e ingleses, pero estamos solos en esto.
Cabe pensar si César el de Entralgo no habrá cometido un error exhortando al Coronel Monro, ambos padecen de hambre de gloria.

jueves, 10 de febrero de 2011

Paranoias revueltas del insomnio. ¿Visio-nes?

"(...)donde abominables criaturas sin nombre roen las entrañas de las calles ya vacías, desiertas, desierto de humanidad. Visiones y futuro"

lunes, 17 de enero de 2011

¿Qué fué Vietnam?


Y mientras en Berkeley los universitarios celebraban el llamado "verano del amor", los míseros conscriptos luchaban en el infierno selvático de Vietnam, entregando sus vidas por causas que les eran ajenas, lejanas, por nudos políticos de los cuales ellos nada sabían ni entendían.
Una guerra definida por la sublime música de la época, por la rebeldía y sacrificio de los conscriptos, una guerra que reafirmó el carácter contestatario de una población harta de tanta muerte absurda, de tanta locura en nombre de no se qué no muy claro.
Si algo es sinónimo de deriva moral, eso fué Vietnam.

sábado, 15 de enero de 2011

Somos sueño

Somos sueño, y no hay absolutamente ningún límite.

¿La física, las leyes químicas y atómicas, la matemática que construye toda esta existencia?

Siempre habrá algún truco, alguna manera de modificarlo.

Y esto es transgredir las leyes supremas.

jueves, 13 de enero de 2011

Norilsk, la peor ciudad en la que vivir


Norilsk, situada en el Norte de Rusia, en la región mas grande, el Krai de Krasnoyarsk, bien podría semejar una turbadora imagen de ficción, propia de alguna película del estilo Blade Runner, con su inquietante imagen de ciudad decadente, sucia, hiperindustrializada y deshumanizada. Pero lo cierto es que esta ciudad existe.



Norilsk es la ciudad más al Norte del mundo, en el gélido entorno de Siberia. Cuenta con unos 200.000 habitantes cuya esperanza de vida se estima en 46 años, lo que refleja la brutalidad de la vida en un entorno altamente contaminado por la fundición de Níquel de la industria allí instalada en tiempos del Gulag(lanza a la atmósfera cada año unas 4 millones de toneladas de cobre , plomo , níquel , arsénico , selenio). No en vano es el mayor depósito de Níquel del mundo.

Pero no sólo al enrarecido y tóxico aire se ve mermada bruscamente la calidad de vida de la ciudadanía de Norilsk, sino también a la incidencia de uno de los más devastadores inviernos del planeta, en el que los habitantes sufren de 45 días de noche permanente con vientos helados y temperaturas de 50 grados bajo cero. En Norilsk, es inconcebible la existencia de los sin techo.

Norilsk y Yakutsk son las únicas ciudades en una zona de continuo permafrost.

Una ciudad de pesadilla, donde la existencia humana ha sido subordinada al imperativo del devorador crecimiento industrial que exige un capitalismo insaciable al que sirven las empresas y los grupos de poder sin control ni rienda de dignidad ninguna.

¿Veis ese entramado de tuberías y cables extendiéndose, casi deslizándose cual sierpe férrica y oxidada, sobre charcos tóxicos y tierras estériles, convergiendo en el horizonte sobre las grandes bases y las fábricas y las naves y las plantas industriales que ya no parecen de un mundo humano,
veis el cúmulo de escombreras insalubres amontonándose en las planicies de sulfuro,
veis los rostros grises y hoscos sino cansados de unos seres cuya razón de ser es la producción, destinados a morir sufriendo en oscuras y frías habitaciones recubiertas de escarcha, tosiendo y tosiendo de sus pulmones henchidos y enfermos de metales pesados,
veis esa noche eterna que sacude con su helor y nieve negra las vacías calles, las fachadas de
venenoso permafrost,
veis el misterio que acongoja en su sublime silencio de miseria,
veis la majestuosidad de un atardecer muerto y helado, cayendo sobre la locura soñada de una razón deshumanizada!!??
¿VEISLA VEISLA!!??
Ved el futuro, de nuestra dicha de esclavos.

-GMA-

miércoles, 12 de enero de 2011

EL ESPÍRITU DE LA CALLE


Helios bosteza. El disco rojo deja paso a las oscuras garras de la noche. La bohemia de Valle Inclán se proyecta a la calle desde las luces de unas surrealistas farolas. Los adolescentes apuran sus clases particulares, esperando el declive del deber en aras de pasar la noche en algún antro mal ventilado. “Putos” de gimnasio sacan sus cochecitos de alta gama para impresionar a las hembras en un despliegue de gestos que harían enrojecer al mismísimo James Dean. Se borran las adustas expresiones tristes de los obreros que hoy salen más temprano. Es un viernes más en la Cuenca del Nalón, y aunque aún es pronto para el espíritu de la fiesta, los depredadores de la eterna noche de parranda y perdición, en resumidas palabras, “los de siempre”, despiertan de sus pequeños mundos míseros presto para lanzarse al abismo de frenesí y desahogo del fin de semana.


-GMA-

viernes, 7 de enero de 2011

Optimismo, optimismo!

Tiendo el cable superconductor de rabia a una moderna escena de Delacroix, de "La libertad guiando al pueblo", este Manel Fontdevila es muy agudo, muy certero, deleitando con la representación de nuestro costumbrismo de esperpento.
Una viñeta genial, necesitada:

domingo, 2 de enero de 2011

FELIZ AÑO NUEVO 2011



Me levanto en el día de Añonuevo aturdido por la molestia general de la bajamar etílica. Son las seis de la tarde y un silencio pegajoso se estanca por la casa. Afuera no parece haber más ruido. Me conecto al Messenger, esperando encontrar algún amigo con el que relatar en mutuo regocijo las desventuras y sucesos de la Nochevieja, pero apenas ocho contactos están conectados. Los que no se hallan muriendo, aún estarán dobleteando por el After. Entonces, y como un relámpago, se abre una ventana de agregar contacto, lanzado contra la pantalla de mi PC: guillermo_laviana@hotmail.com, ¡era mi propia dirección!, ¿qué chapuza ocurría en el Messenger?. Acepto la invitación. Escribo, extrañado, seguro de que aparecerá el típico mensaje de “El mensaje enviado no ha podido entregarse a todos los destinatarios”.

Yo : Hola.

Nada ocurre, pasan diez minutos; ojeo un blog sobre Julio Cortázar, y entonces, el épico y trillado sonido del Messenger de cuando algún interlocutor responde, para mi sorpresa. Abro curioso la ventana minimizada.

MSN: Los saludos son una mariconada, ¿sabes?, a menos que los hagas con estilo, decir “hola” suena a bobo, casi a serpiente.

No lo podía creer. Me da un amago de escalofrío.

Yo: ¿Quién cojones eres?, ¿porqué tienes designada mi dirección de Guillermo_laviana?, ¿cómo es posible?

Reviso su dirección y la mía, comparándolas, y compruebo que son iguales, ¿tanto durará el cuarzo?

MSN: Digamos que me aburro. Feliz año nuevo, por cierto.

Yo: Feliz año nuevo, pues. ¿Pero quién eres?

MSN: Quizá tu eco, o tu sombra, o tu evolución ascética en superhombre. Deja las cuestiones reflexivas de base y razón, atiende.

Yo: Jajaja, XD, ¿Es que me hablas desde el futuro o algo?, estás loco tío, pues sí que te aburres.

¿Pienso que quizá sea algún amigo jocoso, y que de alguna manera ha podido crear una cuenta con el mismo nombre de mi dirección Hotmail?

MSN: Bueno, y qué, otro año, otra fiesta de Nochevieja, más borracheras, el mundo fluye eh.

Yo: Otro año nuevo, la misma mierda, ¿me dices quién eres?

MSN: Y dale. Olvida eso, ¿qué tal la fiesta?

Yo: No vas a hacerme creer que hablo conmigo mismo, pero bueno, OK, ¿la fiesta?, lo de siempre, vamos. Lo típico.

MSN: Ya, beber, bailar, desfasar, alguna zorra y alucinar en la mañana al salir de la After-parade, ¿verdad?, sí, la misma mierda.

Yo: Ya ves, ¿qué hacer si no?

MSN: No sé, pero quizá desperdiciemos el tiempo de nuestras vidas, se nos va la vitalidad de la juventud entre idioteces.

Yo: Así nos han enseñado que se es feliz, que se vive normal, qué se va a hacer.

MSN: Es vivir desgastando la salud. Vivir la vida muriendo.

Yo: Tengo amigos abstemios, lo pasan casi igual de bien.

MSN: De todas formas, el tiempo es malgastado igualmente.

Yo: Ya, ¿y cómo crees que se aprovecharía mejor el tiempo?, ¿cómo disfrutar la vida sino?

MSN: Ése es el problema, mentes moldeadas sin capacidad de siquiera barajar alternativas, sin pensar en alterar la ecuación.

Yo: Así hemos sido educados, tanta propaganda educativa en formar personas,

y al final la base social de todo comportamiento se enfoca al vicio, a formar consumidores.

MSN: Veo que comprendes, ¿tú tienes alguna idea?

Yo: Visos fugaces, pero no ideas claras de sólido esqueleto. Somos incapaces de otra cultura de vivir.

MSN: Pues esta cultura nos deshace el cerebro. A los unos por el alcohol y las drogas, a los otros por la ornitología mental. Es el equilibrio, Guillermo.

Yo: ¿De qué equilibrio hablas?

MSN: ¡JA!, ¿no lo sabes?, dicha de esclavos laborales por la semana y bestias anhelantes de procaces placeres inmediatos los fines de semana.

Yo: ¡Ah!, ése equilibrio, bueno, el problema es la peña como nosotros que les da por reflexionar, el resto de la gente creo que vive más o menos a gusto, cerca a lo feliz.

MSN: ¡JA! (nótese abreviatura de un gracioso emoticon), nadie vive feliz, y los que menos distan de ser felices, viven en miedo. Quítales a estos últimos lo material, la comodidad, azótales tan sólo un poco con la dureza de la vida, y no serán más que frágiles criaturas depresivas que se mostrarán arto infantiles. ¿Por qué la gente de hoy es tan narcisista y arrogante?, por eso, por aparentar solidez y control en su vivir, cuando no son sino almas enanas, cascarones vacíos. Esta sociedad no prepara a la gente para una vida plena y maduramente inteligente.

Yo: Podrías ser filósofo, tío.

MSN: Podría, no en esta sociedad. El pensamiento inteligente y la virtud en el ser están arto desprestigiados. Sólo triunfan si acaso asnos funcionales, inteligencias artificiales-superficiales.

Yo: Entonces el problema va mas allá del beber y el perder el tiempo en sitios oscuros y cerrados.

MSN: Claro, ésos son sólo los resultados. Una discoteca se asemeja mucho a una guardería. Mejor destrozar la capacidad reflexiva de los jóvenes y encerrarlos en esos sitios a tenerlos en las calles, protestando, escribiendo, o simplemente, desarrollando otras formas de vivir de más amplios horizontes.

Yo: Vivir la vida, ése es el lema, mas quizá el problema.

MSN: No creas, la vida hay que vivirla. El asunto está en las maneras de vivirla, porque si reducimos este vivir la vida a la simple satisfacción de los placeres brutos, un día veremos que habremos muerto en ser.

Yo: ¿Qué podemos hacer?

MSN: Leer. Y muchas más cosas de las que ahora mismo podréis imaginar. Pero, ¡ah amigo!, ya procura el necio profesorado de este país en hacernos detestar la lectura y la curiosidad por el saber, sin contar con la venenosa instalación del ocio fácil y directo, tales son los videojuegos, o el opio del fútbol.

Yo: Mucho ha de cambiarse entonces.

MSN: Tan sólo nuestra mente.

“guillermo_laviana@hotmail.com ha cerrado sesión”. Y allí se puso término al coloquio. Reflexioné sobre esta conversación que había tenido lugar, y sentí el escalofrío. ¿Lo habría soñado?, ¡pues no había tal conversación en el historial de mensajes, tan sólo su gris dirección ya fría y apagada!


Sin embargo, reflexioné sobre las palabras intercambiadas y en el extracto que de ellas se hacía. ¿Realmente este 2011 iba a ser igual, estudiar y/o trabajar, beber y fiestas, resignación y precariedad?, algo tenía que cambiar. Pero tanto volteo del alcohol no me dejaba pensar qué podía cambiar, así que lo primero era dejar de beber la droga bruta que nos aliena, y entonces quizá pueda dilucidar clara la Gran Idea...


-GMA-